夏日的蝉鸣在耳畔忽远忽近，我总会在这样的午后想起那些让我雀跃的瞬间。它们像散落在生命长河中的粼粼波光，每当回忆起时，总能让我在时光的褶皱里触摸到青春最鲜活的温度。

十岁那年的田野是记忆里最明亮的画框。放学铃声刚响，我就攥着书包带冲进家后的荒草地。夕阳把蒲公英的绒球染成金色，忽然有双蓝翅在眼前掠过——那是一只凤尾蝶，翅膀上泛着珍珠母贝般的光泽。我蹲在草丛里屏住呼吸，看它停在一朵野雏菊上，翅膀微微颤动，仿佛在抖落阳光的金粉。当它第三次展开翅膀时，我鼓起勇气伸手去触碰，指尖掠过冰凉的鳞片，竟没有像想象中那样被蜇痛。那天傍晚，我抱着装着蝴蝶标本的玻璃罐在田埂上走了三里路，直到暮色将影子拉得老长。

初二那年第一次参加校园演讲比赛，我的手指在讲稿边缘掐出月牙形的血痕。礼堂穹顶的吊灯晃得人头晕，台下黑压压的观众像突然凝固的雕塑群。当话筒里传出自己颤抖的声线时，我看见前排的班主任正用钢笔在笔记本上画圈，而第三排的转学生小夏突然举起手机，镜头对准了我发白的嘴唇。直到最后一句"谢谢大家"落音，我才发现掌心已经攥成皱巴巴的纸团。那天傍晚，小夏塞给我一张纸条："你眼睛里有星星在发光。"后来才知道，她悄悄在评委席上举了三十分钟的手势，而我攥着这张纸条在操场跑了二十圈，直到晚风把草叶吹得沙沙作响。

高三的冬天在志愿者服务站度过的时光，让我体会到另一种雀跃。每周六下午，我和几个同学在这里教农民工子弟认字。有个总穿褪色军大衣的男孩特别执拗，总把"家"写成"哈"。直到某个雪后初晴的早晨，他忽然把冻得通红的脸贴在玻璃窗上画太阳："老师，你看！"原来他父亲是建筑工人，每天在三十层楼高空作业。那天我们围坐在暖气片旁，听他讲工地上的安全绳如何像风筝线一样牵引着父亲的身影。当他在作文本上写下"家是悬在云端的太阳"时，窗外的雪光和字迹在玻璃上重叠成奇妙的图腾。

此刻站在大学图书馆的落地窗前，望着梧桐树影在书页间摇晃，忽然明白雀跃从来不是转瞬即逝的闪电。它像种子深埋在记忆的土壤里，在某个不经意的时刻破土而出，带着春天的温度和破壳的锐气。那些让我心跳加速的瞬间，最终都沉淀成生命底色里永不褪色的朱砂——它们教会我如何在恐惧的荆棘丛中开出花，在孤独的荒原上找到星火，在现实的 concrete 铺就的路面上，依然能听见内心蝴蝶振翅的清越声响。