清晨推开窗，一缕裹着槐花香的风扑面而来。远处的山峦褪去冬日灰蒙蒙的雾气，新抽的嫩芽像婴儿攥紧的小拳头，在枝头轻轻摇晃。我站在教室走廊望着操场上追逐风筝的孩子们，突然想起去年春天和外婆在桃林里采花蜜的往事。春天像位调色师，总能在最寻常的角落里，用嫩绿、鹅黄、桃红泼洒出令人心颤的画卷。

校园里的梧桐树最先感知到春的讯息。上周三的数学课，老师突然带我们到操场观察树木。我蹲在树根旁，发现泥土里钻出星星点点的野花，淡紫色的花瓣上沾着晶莹的露珠。生物老师用放大镜指着一株不起眼的蒲公英说："你们看，它的种子已经蓄满力量，等一场春雨就会飞向远方。"这让我想起去年春天参加的植树活动，我们班种下的樱花树如今已经高过围墙，粉白的花瓣落在我的校服上，像盖了枚会呼吸的印章。

周末的菜市场总飘着青翠的香气。母亲推着购物车经过水产摊位时，总要多买几把荠菜。她说："春天的野菜最补人，记得你小时候最爱吃荠菜饺子。"案板上碧绿的菜叶与雪白的面粉相遇，在母亲灵巧的指间变成圆润的饺子。蒸腾的热气里，我看见她鬓角的白发在光晕中若隐若现，忽然明白春天不仅是自然的轮回，更是亲情的具象化表达。

最难忘的是去年清明在郊外踏青的经历。外婆带着我走进一片野樱林，她教我辨认树皮上凸起的纹路："每道纹路都是树记得的故事。"当我们坐在开满二月兰的山坡上，她从布包里掏出个铁皮罐，里面装着晒干的金银花。"等夏天泡水喝，能解暑气。"罐底的标签已经泛黄，上面的字迹模糊得像外婆眼角的皱纹。那天夕阳把我们的影子拉得很长，外婆哼着走调的童谣，说春天是土地从冬眠中苏醒的声音。

最近每天放学后，我都会绕道去社区花园写生。画架旁的紫藤架垂下淡紫色的瀑布，蜜蜂在花穗间穿梭，翅膀振动的嗡鸣与画笔摩擦纸张的沙沙声交织成春日的交响。有次画到日暮，管理员张阿姨送来温热的豆浆："小姑娘画到天黑啦，喝完赶紧回家别着凉。"她粗糙的手掌覆住我冻红的指尖，让我想起外婆当年教我包饺子时，也是这样暖融融地焐着我的手。

暮春的雨来得猝不及防。那天下午突然下起细雨，我抱着书包冲进雨幕，却看见教学楼前那株玉兰被风雨打折了枝桠。值周老师正指挥学生用塑料布遮盖花树，有个男生蹲在地上捡拾散落的花瓣。雨滴顺着他的马尾辫滴落，在积水里溅起细小的涟漪。这场景让我想起《诗经》里"有女同车，颜如舜华"的句子，原来古人早已懂得，春天最动人的瞬间，往往藏在最平凡的雨丝里。

如今站在教学楼的露台远眺，城市正在春光中舒展筋骨。新开的咖啡馆挂出樱花主题的拉花，快递站的绿植区摆满多肉植物，就连校门口的煎饼摊都换上了草莓味糖浆。春天像位不知疲倦的魔法师，把每个角落都点染得生机盎然。我轻轻摩挲着书包带上的桃木挂饰——那是去年春天在桃林里捡到的，树洞里自然形成的花纹，像极了外婆布满皱纹的手掌。

暮色渐浓时，晚风送来远处广场的歌声。穿汉服的少女们提着灯笼走过，裙裾扫过新铺的草坪，惊起几只啄食的麻雀。我忽然懂得，春天从来不是季节的限定，而是生命力的永恒觉醒。那些在泥土里萌发的嫩芽，在枝头绽放的花朵，在人们心底苏醒的希望，共同编织成永不褪色的春天。